Mort Ou Vif.
Ca y est, c’est parti, la rivière coule.
Ils marchent d’un pas rapide sous la neige.
Lui est assis sur son vieux fauteuil beige.
Il enfile son treillis, puis se saoule.
Elle a appelé son mari qui accoure.
Elle hésite à lui demander de rester cette nuit.
Elle tricote dans un coin, pas loin de Lui.
Il sent l’alcool qui dans ses veines saillantes court.
Elle est dans la voiture, suante, hurlante.
Ils commencent par s’embrasser violement.
Ils n’ont pour seul et unique avenir que ce poussiéreux présent.
Il avale une dernière gorgée et charge son MI40.
Allongée les quatre fers en l’air, elle RESPIRE.
Ils sont maintenant nue, elle son sexe dans la bouche.
L’horloge tourne doucement et les attends, farouche.
Il est dans la jungle, oppressé par l’humidité, il RESPIRE.
A force de pousser une petite tête fait son entrée.
Elle commence à danser sur ses reins, déesse des ombres.
Elle le regarde, fixe ses grands yeux sombres.
Il aperçoit pas très loin le village ciblé.
Le bébé est enfin né, c’est un beau garçon.
Le spermatozoïde a réussi, il y a eu fécondation.
Le vieux est mort, la vieille est veuve maintenant.
Le soldat vient de tuer un enfant innocent.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)