La poésie n'est pas un art c'est un don.

Dans l’infini douceur des brumes,

Quand s’attarde dans les ignares dans de brillantes querelles,

Quand surchauffent les démons sous la lumière de la Lune,

Moi je me perds encore de façon optimiste ici où les moutons bêlent.

Je crois encore à mon cruel destin, ciel !

Mais je n’ai peur, plus de choses futiles j’entends,

Et je balancerai mon corps aux démons pour le vendre lentement,

Contemplant la Lune dans ce ciel est elle belle ?

Quand il me prendra maintenant que je jouis,

Alors ils comprendront, Satan et d’autres fous,

Que je ne suis le fruit de la passion des nains saoul,

A quoi bon l’ouvrir mieu vaut que je stoppe mon cri.