18 novembre 2005
La poésie n'est pas un art c'est un don.
Dans l’infini douceur des brumes, Quand s’attarde dans les ignares dans de brillantes querelles, Quand surchauffent les démons sous la lumière de la Lune, Moi je me perds encore de façon optimiste ici où les moutons bêlent. Je crois encore à mon cruel...